Бьет шаман колотушкою в лунный бубен, рассыпаются звуки снежинками в небе. Лес заснежен, тих он и беспробуден, а за лесом реки лежат и степи. Я стою перед лесом, подняв ладони, принимая снег и еловый запах. Бьет шаман в тишине по озерам сонным, дикий лис крадется на рыжих лапах. У костра шаман, и он бьет в свой бубен, запрокинув голову, дико пляшет. Я иду, мне не страшно, что дальше будет, я набрал в карман блестящих кругляшек – золотистых отсветов этой ночи, я потом просыплю их на дорогу, чтоб гоняли тень от деревьев тощих, чтоб светили вовремя и ко сроку.

Нас, детей из Андерсоновских сказок, из хтонической жути русских народных, - не запрешь среди взрослых глупых указов, мы найдем свой выход чутьем животным. Я беру колотушку, я бью по небу. Там, где падает звук, прорастает семя. Привожу в порядок свою планету, становлюсь ее солнце, вода и время.

© Лемерт /Анна Долгарева/